Tarde, tarde

Estoy perdiendo altura. Empiezo a olvidar los rasgos de mi escritura. El peso de la energía que llevo dentro es más débil segundo a segundo. Las horas tienen pies y se marcharon a toda prisa por la puerta del hospital.

He empezado el ritual. ¿Sientes el frio de mi miedo? Las lágrimas no salen de mis ojos, nada quiere responder al llamado de esta seducción alumbrada en el tenue escenario. Ya no me quedan sensaciones.

Irónico! Sinatra retumba con su "i did it my way", pero todos sabemos que es mentira. Me faltó poner besos en tu boca, robarte abrazos a oscuras.

Tengo nauseas de sentir el olor a césped recién cortado y de no encontrarte entre la gente que viene vestida de luto cargando sus remordimientos.

Afuera llueve y el momento no es como imaginé. Me resigno, aunque siempre pensé que sería mejor partir un miércoles como ayer.